Marcha

Marchamos,
y, contigo, algo de mí,
un olor a yerbabuena
y unos labios carmesí,
una pena que se ahoga
en un recuerdo...
o quizá en mil.

Esperanza,
palabra sin sentido
que, a cada latido,
se esboza en el cristal
en pedazos el suspiro
donde se ha de ahogar
un pasado malherido.

Presente,
que de ciudad en ciudad,
por ti naufrago a la deriva,
tejiendo a fuego la vida
que tuve a bien desear
cuando aprendí que soñar
era para balas perdidas.

Y mi futuro,
tan ceñido a tu voz
que hasta le di tu nombre,
que se abrió con hacha y hoz
el camino para un hombre,
ese hombre que jamás soñó,
aquella bala que no halló horizonte.