Hoy no (y desde hace mucho tiempo)

"Estoy solo aquí porque empecé una conga y nadie me siguió...", aunque sería mucho más poético decir que llegué a esta orilla dentro de la botella con la que se dignan a brindar mi bienvenida. Dejados de la mano de Dios, hay demonios que se resisten a morir. Y éteme aquí, en los límites terrenales, en la más infiel soledad, recordando tiempos en que escribir era más que poner palabras a sentimientos, a situaciones... Era como dejar que todo hablara por uno mismo, sin cortapisas, ni complejos, ni el más mínimo respeto.

Esos tiempos, quizá por el aburrimiento de caer en mi escaso vocabulario, precaria literatura o, simplemente, mis huesudas manos, ese recóndito paisaje en que se esconden las palabras, llamado significado, empieza a requerir cierta madurez, cierta implicación moral con el hecho de transmitir el sentido oculto de un bien que no se puede tocar, saborear y, por el bien civil, amar: palabras.

De todos los colores, idiomas y acentos, esclavas del silencio, mal pensadas, pronunciadas a destiempo o en autoría ajena mal apropiadas, hoy se resisten a morir en mis manos, a , como hicieran antaño, presentarse a mis pies como siervas, sabedoras de que su destino es imperecedero, mas su presente es esclavo de un contexto que, en la mayoría de los casos, ayudan a desvirtualizar.

Con esto quiero decir que lo que en su día fue un sparring de boxeo, hoy es una especie de fobia o manía kantiana torrencial que desembocará en las orillas de una playa invadida de ideas banales, poesía barata, metáforas manidas, puntos y comas sin texto, pretexto, contexto, ni sentido. Es por esto que, ante la soledad que da pensar en sí mismo, la incapacidad de ser quien uno quiere o cree que es frente al agradecido espejo, hoy no me apetece escribir. Besos.