Chocan con mi forma de pensar y... ¡NO!

Harto más que cansado,
y con el agua al cuello,
las sombras de mi pasado
me siguen sin resuello.
Un niño de dos años
correría más que yo.
Sale el Sol,
como tantas otras veces,
iluminando a través de la ventana
el suelo de mi habitación.
Sobre la cama, yo.
Yazco, muero y resucito.
Hago frente a un destino
que hace años que ha prescrito.
"Pobre niño travieso",
pienso frente al espejo.
Pobre perro viejo,
sabueso ciego
sin gramo de calcio en los huesos.
El olfato es un recuerdo,
el oído es un infierno...
Sus garras arañan los márgenes
de este cuaderno
recordando el tacto
de las puertas del Averno.
Amigo Cancerbero:
tres versos y un "pos data"
para decirte/ que te convertiste
en un garitero
con el cerebro entre pata y pata.
Vida censurada por tus sueños,
perdidos en el camino.
Tus virtudes ya son vicios,
y tu conciencia perdió a su dueño.
Entre hijos de putas y sus madres,
nacer es una aventura, un privilegio,
una calle de amargura...
Vigila tus andares,
y asume que caerás por tu propio precio.
La muerte llega, no tengas prisa,
y disfruta del tiempo esbozando una sonrisa.

Amigo perro legendario:
estoy hasta la polla de vivir de la nada,
de sobrevivir a diario,
como un perroflauta, un canalla.
Progres, pseudorománticos,
esvásticas y pijos de mierda.
Pelofiletes y casposos universitarios
invocando a la Providencia en nombre de la guerra.
Chulos, capullos y troleros,
gentuza que no es persona hasta que no se duchen...
Falsos ligones con más cuernos que un reno
que se creen que soy un peluche.
Putas que se comparan con reses polacas
por tener el coño atrás como las vacas...
Ratas de gimansio y psicologismos
que me llevan la contraria por "derecho"
y opinar sabemos todos de lo mismo...
No soy tu "sparring", puta, agacha la cabeza y saca pecho.
Pierdo la paciencia
cuando se meten en mis asuntos:
yo no te pregunto
por tu alcoholismo y tu drogodependencia.

"Ahí viene un entendido a criticar mi poesía
con teorías.
Yo tengo un boli; él tiene un curso de Fotografía.
Al principio sonrío. Empiezo mi discurso y
cuando explico mi teorema,
cambia el tema y quiere hablar de tías".

Aquel que me critique,
que sepa que me la suda.
Aquel que se me pique,
para mí es carne cruda y muda.
Desubicado y soso,
cabrón e hijo de puta,
de lengua y mente astutas,
sé que es una estupidez gustar a todos.
Odio a los creídos, a los que desacreditan,
los que reseñan mis torpezas
con sus aires de grandeza,
las que hablan por los codos...
Entendedlo: me la chiflan.
Yo saboreo mis dulces depresiones.
Los demás, las lloran, las amargan,
se compadecen y acaban por cagarla.
Acaban por tocarme los cojones.

Se acabó el juego de rimar,
el juego de siempre.
Llega un año más
para renacer en septiembre.
En el nombre del Diablo,
me cagaré otra vez en Dios,
porque cada vez que escribo o hablo,
se convierten en carne de cañón.

"Lo siento de veras",
"Es que estoy deprimida",
"Otro día hablamos"...
"Para hacer versos, no hace falta rima".
Gustos esquisitos...
A la mierda el caviar, yo prefiero unos Doritos.

El Sol siempre pega fuerte;
en este desierto de lágrimas,
la sed engaña, miente,
y el agua llena estas páginas.
Leganés, Getafe, Móstoles, Villanueva y Boadilla,
cinco oasis en la Luna
en los que descansa este puma
sabiendo que se respetará por siempre su silla.
Con los ojos puestos en Marte,
agua dulce para cualquier pez,
pensando en hacer presnete un futuro en Aranjuez
y hacer más versos que la "Divina comedia" de Dante.

Éste es mi mundo [linea final, punto]

[La Universidad, la Iglesia, la vida, el amor, el odio es mentira; es más falso que el teletienda]