Tema extraído del disco homónimo de R de Rumba interpretado por Javat (Kase.O) y Kamel.
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-Letra: (Javat)-
Silencio porque grabo.
Me suda el nabo
quién de esos pavos
está a mi favor.
Pavor cuando las clavo.
Es agotador
ser domador
y esclavo
del público,
pero soy único
en esta labor… el amo.
Abrid los ojos y soñad. Todo va muy deprisa.
Es preciosa y precisa una sonrisa.
En mi misa
se levanta el vaso.
Me oirás cantar borracho
en tus oídos borrachos.
Bebí del biberón
de Cicerón
y de Virgilio.
Hoy soy poeta con emoción
a domicilio.
Escribo en el exilio voluntario,
dado que siempre hay alguien que me llama para echar algo en el barrio.
Azuara tiene el tiempo envasado al vacío:
disco-móvil propia, inspiración en el río…
Azuara me tiene de crío, de nieto…
y a las personas mayores, paciencia y respeto.
¡Eh, tú! El amor está en el aire y a mí me va la locura.
Sampleamos el vinilo y su fritura.
Yo amo esta cultura.
Ni una puta duda,
que es un lío.
Cuántos “emcees” ahí fuera están esperando un fallo mío…
Con esta presión,
cada rima es un palacio.
Hay que escribir despacio;
quiero causar sensación.
También quiero inyectarle ilusión
al proyecto
y demostrar que el sonido perfecto
es una anécdota
al lado del talento innato.
Yo aun compito.
Es más: yo soy el límite.
Le dije al micro:
“¡Co! Estas manos que te palpan,
luego irán al pan
de mi mejor fan…
así que fluye”.
Dime quién me sustituye.
Dime en qué mares te zambulles
cuando yo no te lloro
desde el loro.
Yo doy clases de retórica en su foro
y pido un micro de platino pa’ mi público al “Mejor Coro”.
Me rallo con cada palabra.
Dicen: “Te rallas por todo, joder. Te rallas con nada”. Ok.
No hay silencio en una ciudad y eso es muy duro…
tan duro como vivir con este miedo al futuro.
Voy a gastar mi dinero en regalos.
Quiero dar vacaciones a mi ego y liberar el caos.
No guardaré ni un duro para el cementerio.
Si la conciencia pide cuentas, tengo un proyecto paralelo.
Es un secreto, pero esta noche…
Como que si esa chavala se pone a bailar,
acabará bailando todo el bar…
así es mi estilo.
Pero soy tímido
y he asumido
tantos comentarios sobre mí que ya no veo nada nítido.
¡Trae aquí ese líquido!
Sea lo que sea, soy el “Don”.
¿Yo un ligón?
Non. Yo borracho de ron
desde el principio,
y mis mejores alegrías
cuando el Aborto y los Bufank
me aceptaban como un homeboy más:
unidos por el alcohol con gas,
el bombo-clap...
crecidos en la escuela del “¡No podrás!”
de la Plaza del Rollo,
y todos esos buenos rappers que aun siguen haciendo
de la “Ciudad del Viento”
un crudo referente…
¿Sabes qué estoy diciendo? ¿No?...
Pues vente.
Aquí es corriente
que el pavo más normal
de un bar
sea el mejor “emcee” de su barrio,
y quién de las chicas lo va a notar.
So… sólo una bruja
en una burbuja
será capaz de arriesgar;
el mayor riesgo es no arriesgar.
Yo ya no escribo letras.
Ya sólo pienso en frases
que nunca me apetece rimar.
Con el sudor de los atletas
y, a base de oír bases,
me derramo en esta puta incontinencia verbal.
Me gusta el Funk, el Reagge y el Jazz,
pero lo único… lo único que quieren es Rap.
Vacilo como TooShort
en este curso.
Soy el futuro,
el precursor
del Hedonismo
más puro.
Tengo fe en la fonética:
me escuchas y me sientes.
Creo que no giramos en órbitas diferentes,
ya que son patentes
las fuentes de amor que generé en las gentes.
Mis letras son puentes suficientes
para unir los puertos, las costas, las playas…
Chica, lleva nuestra cinta
vayas donde vayas.
Yo no siempre supe lo que hacer.
Estuve herido de muerte;
hoy mi dolor es fuente de placer.
Me escuchan jóvenes de espíritu.
Hablo de “tú a tú”.
Alguna absurda luz cegó a la juventud.
Los que no aspiran a nada, ni respiran
porque no les despidan
mientras puedan disfrutar de Zidane.
Y la fórmula funciona:
la tele ilusiona
[“coma, drogan a la persona”].
Luego lo difícil no es volverse loco,
porque no hay moda que cure la soledad.
Yo escribo en este saco de boxeo de papel:
escribo lo que siento y lo que veo también.
Que no sé criticar sin insultar, también.
Que yo puedo hacer que las cosas cambien.
Yo sólo necesito imaginar para tener:
tengo un chalet en la playa de Babia que mantener.
No es jauja. Me llaman Javat por algo.
Soy el Wahat de marzo.
Me oirás cantar borracho
en tus oídos borrachos.
Tarde en la noche me desplazo
buscando un regazo… tu regazo,
porque encuentro tu belleza infinita multiplicando
los puntos de dónde mirarte
y a donde mirarte, chica.
¡Qué suerte!
va a ser la kariátide
que sostenga mi cuerpo…
mi cuerpo es el templo de los frágiles.
Si tan fácil es ser persona,
¿por qué a mí se me amontonan
las deudas
por lo de “lo prometido es deuda”?.
Voy a tocar en el piano de tus costillas,
sin hacerte cosquillas,
mi mejor pieza:
Jardín Imaginario.
Allí mi pez
respira el aire puro,
descalzo sobre el fresco césped
de tu esbeltez.
Las cosas se aprenden desordenadamente.
La mente teme. La mente miente.
Y ya veremos lo que hacemos con los sueños rehenes…
sé que los tienes.
(Pa) Dime que vienes (Pa).
¿Dónde está mi estilo? Donde están mis ruinas.
Yo, si entro en el área, me meto hasta la cocina.
Idealista, mas mi clientela es fina
y jóvenes de todas las edades fuman mi china.
Lo que siento no es traducible,
mas mis palabras consiguen fecundar al oído sensible…
es lo que queda, y alguno me cuenta su vida,
que mi canción anestesió en parte su herida.
Yo no sé quién soy, ni lo pretendiera.
Ningún tipo de orden es mi quinto alias, coño,
y yo soy la palmera
que se dobla,
pero aguanta el huracán
desde que escribimos “Un Gran Plan”.
¿Qué coño pensaban?
Escúchame sentado
con los ojos cerrados
si tu estado normal es cansado
o cercano al enfado.
Las cosas vendrán como nunca las habías pensado…
ahora duerme, y escribe en un papel lo que has soñado.
Yo suelo hablar poco,
y cuando hablo,
hablo demasiado,
y me equivoco
en el cincuenta por ciento
de mis no-actos…
Muchos de mis pensamientos
siguen intactos
tras los impactos… (¿hhmm?)
¡¡NO QUIERO SUFRIR!!
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